domingo, 23 de junio de 2013

LA LUNA DE SAN JUAN



Los solsticios y equinoccios ejercen cierta fascinación en mí. Pienso que son momentos especiales del año, en el que los astros tienen una disposición favorable a los humanos, sobre todo el sol. Al menos, así sucede en mi imaginación. A pesar de que quise escribir sobre el solsticio de verano, no salían las palabras atadas a mí por ese hilo invisible que les impide salir al mundo y mostrarse.
Hoy, un hecho o conmemoración, las ha despertado de su letargo. Esta noche habrá luna llena. Y no será cualquiera, sino que ocurrirá un epigeo, lo cual quiere decir que estará a la mínima distancia de la Tierra que es posible, aunque el 6 de mayo del 2012 estuvo un poquito más cerca de lo que estará en este 2013. Será la luna llena más grande y más brillante del año: es algo que no podemos perdernos.
Según un artículo publicado por Miguel Gilarte, en ABC. es, en su sección de Ciencia:
En realidad, el fenómeno de la superluna, máxima aproximación de la Luna a la Tierra, tiene lugar cada 15 o 18 años. La última fue la del 6 de mayo de 2012, y la siguiente la de 2028. Pero entre tanto, la Luna cumple cada año con un máximo de aproximación a la Tierra. En este caso, la noche del 23 de junio de 2013, cuando nuestro satélite se acerque a la Tierra a la corta distancia de 356.991 km, lo que hará que la veamos aproximadamente un 12% más grande que cuando adquiere el menor tamaño posible. La superluna del 6 de mayo de 2012, se acercó a la Tierra hasta los 355.126 km. Tendrá que llegar el año 2028 para ver algo similar, cuando el 10 de febrero se aproxime hasta los 356.677 km”.
Lo mágico que tiene para mí esta súper luna es que ocurrirá en la noche del 23 de junio, víspera del día de San Juan, mientras que la del año 2012 fue la víspera de mi cumpleaños. Creo que no es nada casual que durante estos dos años seguidos, haya súper lunas en fechas con determinado simbolismo para mí. Han sido años de cambios importantes en mi vida y creo que seguirán ocurriendo. Además, me prueba que no es casual esa preferencia lunar mía. Me considero Hija de la noche, y en especial, de la luna.
Haré mis pedidos al Universo esta noche. Será un momento mágico y trascendente. Ese embrujo por la luna le imprime un sello especial a mi literatura, desde siempre, y a mi vida. Además, por ser 23, Diego cumple 14 meses: no sé si esta noche dormirá bien, porque la luna ha sido testigo de mis nanas y de mi amor por él. Quién sabe si esa luna llena de hoy también significará un cambio para él. En todo caso, también sus ojos me mirarán desde la redondez brillante de esta noche.
Seguiré con esa luna por norte y como símbolo de la magia y el misterio insondable del amor y el Universo. Porque vivimos por amor y con amor, entonces vivimos también por la luna y con la luna. Por siempre y para siempre.





viernes, 14 de junio de 2013

UNA SIMPLE PROMESA DE AMOR (al día viernes)


 
Nacimiento de Venus, Boticelli



Toda la culpa es tuya
toda.
Un viernes recibí su llamado
y no sabía
cuántos viernes después podría amarlo.

Lo dije sin saber lo que decía
sin darme cuenta le entregué mi vida
aquel viernes
con solo responder un hola
que me llevó a sus brazos en instantes.

Es tan fugaz la vida
el amor
los sueños
verte y tenerte
tan fugaz
que este viernes brindo con mi copa de luna
por tenerlo otra vez
reír su risa nueva
confundir nuestros cuerpos...
gracias
viernes de todas mis suertes
por traerlo de vuelta:
haré que cada noche de viernes
se enciendan los cocuyos azules que imaginé por él
y sus luces iluminen mi piel toda
al calor de sus manos.

Esta es una promesa de viernes en la noche
universal y nuestra
una simple promesa de amor.

Viernes 22


jueves, 13 de junio de 2013

PETICIÓN A JÚPITER

Dios Zeus pintado por Jean Auguste Dominique Ingres (1811). Titulado Zeus y Tetis.


Hoy es el día de Júpiter
confieso
que el Dios Todopoderoso del Olimpo
me distingue
y envía a Hermes para que me devuelva la sonrisa.

Más mi sonrisa escapa y se disipa
como las nubes leves del verano
dejando tu sabor entre mis labios
vacíos sin los tuyos.

Tus besos no necesitan mensajero
ni tus ojos
tampoco tus manos impacientes
dejan de acariciarme en la penumbra de esta noche sin estrellas.

¿Qué suerte puede augurarme un jueves
si la única que ansío es poder verte
respirar apretada por tus brazos
y abandonarme al goce de tu cuerpo
en un desbordamiento del deseo?

!Oh, Júpiter o Zeus!
Te ofrendo todos los jueves de mi vida
por un minuto de su boca
y un breve instante de su piel contra la mía.

Y si no es mucho pedir
sin ser impía
quiero mirarme un jueves en sus ojos
y descubrir de nuevo
ese raro temblor que me estremece
cuando sus manos me recorren.

Jueves 25


miércoles, 12 de junio de 2013

COMO A UN BOSQUE DE EUCALIPTOS

(Tomado de http://www.euskalnet.net)


Si te dijera
te amo como a un bosque de eucaliptos
quizás pensaras
que es una forma de amar un tanto extraña.

Ese bosque de eucaliptos es hermoso.
Es natural su paz y apunta al cielo
con ramas y hojas de esperanza
y su corteza blanca.

Me mira con su rumor de brisa en primavera
y la ternura despierta en cada espora.
Si te dijera
te amo como a un bosque de eucaliptos
que me inunda los ojos con todo el sol de nuestro mundo
sabrás
que amo la paz de tu mirada
el milagro de la vida en cada beso
la frescura de tu amor en primavera
y el temblor de mi piel cuando la rozas.

Vuelvo a decirte entonces, amado incrédulo
y lo sabes
te amo como a ese bosque de eucaliptos
que has sembrado dentro de mi pecho.

(Miércoles 24)


martes, 11 de junio de 2013

NANAS PARA DIEGO


NANAS PARA DIEGO


El amor inspira las cosas más hermosas del mundo, y sin dudas este libro es una de ellas.
Una abuela escritora, Mirtha González Gutiérrez, estrena el cariño hacia su nieto con un libro de nanas.
El volumen va desde la primera nana que escribió para Diego el día de su nacimiento, hasta la fecha de la publicación de los poemas: el día en que el niño cumplía su primer añito.
Mirtha me sorprende siempre por su enorme carisma, por su amor hacia todos y por su extrema sensibilidad como mujer, que se convierte en sensibilidad de escritora y de poeta.
Esta cubana es autora de varios textos para niños,y desde su blog La noche en el bolsillo, nos mantiene al tanto de sus creaciones.
En esta compilación de poesía nos muestra su alma: podemos ver a la abuela dedicada, aquella que recitará todos los poemas que conoce, cantará todas las canciones de cuna que recuerda, y llegará a componer un sinfín de nanas, con tal de hacer que el nieto pequeño duerma.
Eso es para mí Mirtha González Gutiérrez: una gran mujer, que puede con sus palabras cruzar el mar y llegar hasta la cuna de un bebé para arrullarlo.
(Publicado en Wena Literatura por Saimi)

PREGUNTAS

 E. Schiele 
(tomado de http://blogs.laverdad.es) 


¿Por qué me inspiras paz y no la guerra?
¿Por qué no te reprocho y te bendigo?
¿Por qué amarte en contra del olvido?

Tres preguntas quizás es demasiado
o me traen más la luz
que las respuestas.

Una a una las respondo
con la brevedad de tres palabras
de solo siete letras:
yo te amo.


(martes 23)

lunes, 10 de junio de 2013

ANOCHECER





Hoy te veo en la luna reflejado
como una sombra más
y sé que sí te acuerdas
aunque las palabras no lleguen
y deba hilvanarlas en mi mente
protegerlas
para que no se fuguen
con el punzante atardecer 
de tu silencio.


(Lunes 22)

domingo, 9 de junio de 2013

SUCEDE LOS DOMINGOS







Se ha escrito demasiado
de los domingos tristes.
Hoy solo quiero pensar en ti sin que me duela
sin el rencor de las esperas
y tu ausencia:
una vaga inquietud me habita y me posee.
!Ah! Si pudiera escuchar tu voz por un momento...
pero encontraste el sitio justo donde esconderte
detrás de mis más ocultos pensamientos.

Busco el lugar donde dejaste
tus palabras de amor y tus abrazos
y es como andar a tientas en un laberinto antiguo de esa isla
donde cada piedra me repite tu nombre
y el viento agita mi pelo
e igual a tus manos lo alborota.

Ya sé.
Todas las islas tienen con el mar
la complicidad de los amantes.
¿Por qué si no aquí
en esta isla de mi sangre y mis angustias
las calles murmuran con tu voz
y el viento me desnuda con tus manos?
(domingo 21)


sábado, 8 de junio de 2013

AMANECER




Espero entre el bullicio de los viajeros verte venir
y los segundos corren.
Debo partir y no verte.
Te adivino en las nubes que corren junto a mi cara
y te siento cercano
tan cercano como ese país estrecho y hondo
que me recibe ahora
solo para decirme otra vez
que existes
aunque no pueda verte
a pesar de que deba partir y no verte.

Sin verte
estás conmigo
estás dentro de mí
amante extraño
ajeno
y siempre mío cuando te pienso
de madrugada o en el amanecer del trópico cansado.
Debo partir y no verte
pero llevo tu amor como un escudo contra la soledad
contra tu ausencia.
Siempre llevo tu amor adonde vaya.
(sábado 20, amanecer)


viernes, 7 de junio de 2013

FOTOGRAFÍA


 
Autorretrato
Alberto Durero



Miro una y otra vez los ojos del cristal
¿a quién sonríes
desde ese portal rústico en verde?

Quiero pensar que en la distancia de ese tiempo
desconocido,
incierto
tus ojos me buscaban ya por los caminos
me imaginabas llegar.

Esa sonrisa
desmentida ya por tanto olvido
me enamora
vuelvo a mirar tus ojos y sonrío:
mientras pueda verte así
detenido tu rostro por esa luz fugaz
seguirás siendo mío cada día.
(sábado 20, madrugada)


jueves, 6 de junio de 2013

QUISIERA ESCRIBIRTE UN POEMA DE AMOR


 
En el prado (Claude Monet)



Aunque las palabras estén llenas de luz
no es privilegio de mortales apresarlas
cuando el alma cierra sus postigos a la noche.

¿Quién habló de equilibrio ante mi puerta?
Las sombras lloran y escurren soledades
no es esta la hora de la luz
cuando tengo extraviado un pedazo del tiempo.

Si al menos la lluvia
dejara de mojar mis palabras
pudiera escribirte un hermoso poema de amor
sin blasfemar
sin qritar ante la impúdica inmovilidad de las esfinges.

Te extraño.
Si al menos mis manos olvidaran las tuyas
pudiera escribirte un sosegado poema de amor
sin que la voz me tiemble en el papel
como una mariposa que aletea
para huir de las llamas.

Si pudiera dejar de amarte.
Si pudiera pensar en olvidarte.
Si pudiera.
Solo que ya no puedo.
Solo que ya no quiero.


miércoles, 5 de junio de 2013

LORCA Y DALÍ: UN AMOR PINTADO CON LA MEJOR POESÍA

EL BESO
Dibujo de Lorca para el estreno de Mariana Pineda

Hace hoy ya 115 años que naciera Federico García Lorca, el gran poeta y dramaturgo de Granada, en su natal Fuente Vaqueros. Opino que sus obras de teatro son también poesía, siempre lo veré como poeta, a pesar de ser considerado uno de los más grandes dramaturgos españoles del siglo XX.
Ignominiosamente asesinado por el franquismo, su vida fue corta y su obra es enorme, no por su vastedad, sino por su valor literario. Atribuyen su fusilamiento a su homosexualidad y su abierta repulsa por la dictadura. Lo cierto es que segaron su vida de forma atroz, sin razón válida en absoluto, a los 38 años de edad.
Sin dudas una de sus facetas de su vida sobre la que más se ha especulado es sobre su relación con Salvador Dalí, pintor y dibujante que fuera una de los máximos exponentes del surrealismo. Se conocieron en la Residencia de Estudiantes de Madrid en 1922. Después, pasarían juntos tres meses entre Cadaqués, Barcelona y Figueras, durante un permiso que le concedieran a Dalí mientras cumplía su servicio militar. Según se cuenta por algunas fuentes, desde que lo vio en Madrid, Lorca se enamoró de Dalí apasionadamente.
Todo parece indicar que el amor entre ellos no llegó a consumarse, pues el pintor no aceptaba su homosexualidad, pero mantuvieron una relación, fundamentalmente epistolar, en la cual se prometían encontrarse nuevamente, aunque no volvieron a verse. Su epistolario da cuenta del intercambio de opiniones estéticas entre ambos, el testimonio de su ¿afecto? y su indudable afinidad humana y artística.
En lo personal no estoy de acuerdo con las acervas críticas de Dalí hacia la obra de autores contemporáneos y sus críticas al propio Lorca, sobre Canciones y Romancero gitano, acusándolo de costumbrista y anquilosado, que seguía los cánones de una literatura decadente, ya que aspiraba a que Lorca se adscribiera al movimiento surrealista, del cual tiene rasgos su Poeta en Nueva York y otras obras vanguardistas como Así que pasen 5 años, El público y Comedia sin título.
Hay quienes hablan de una influencia de Dalí muy fuerte en la obra de Lorca, visible a partir de Poeta en Nueva York y si Federico no influyó en la obra de Dalí, sí aparece en al menos una docena de obras del pintor surrealista. A su vez, el dibujo que hiciera Lorca para el estreno de su Mariana Pineda, titulado El beso, representa los rostros de ambos, fundiéndose en un beso, que aparece al principio de esta entrada.
Un amor imposible, imaginemos la década del 20 en España, prejuicios infranqueables y me aventuro a pensar que quizás ese amargo recriminar de Dalí hacia la obra de Lorca era provocado no solo por sus propias ideas estéticas del arte y la literatura, apegadas al surrealismo, sino porque sentía la frustración del no atreverse a realizar su amor. Un sentimiento que jamás lo abandonó hasta su muerte.
Las cartas que escribe Dalí a Lorca son elocuentes en el sentimiento que le profesa; Lorca jamás ocultó lo que sentía por Dalí. Ese es el sentimiento que aparece en el poema que le dedica:

Lorca y Dalí
Oda a Salvador Dalí


Una rosa en el alto jardín que tú deseas.
Una rueda en la pura sintaxis del acero.
Desnuda la montaña de niebla impresionista.
Los grises oteando sus balaustradas últimas.

Los pintores modernos en sus blancos estudios,
cortan la flor aséptica de la raíz cuadrada.
En las aguas del Sena un ice-berg de mármol
enfría las ventanas y disipa las yedras.

El hombre pisa fuerte las calles enlosadas.
Los cristales esquivan la magia del reflejo.
El Gobierno ha cerrado las tiendas de perfume.
La máquina eterniza sus compases binarios.

Una ausencia de bosques, biombos y entrecejos
yerra por los tejados de las casas antiguas.
El aire pulimenta su prisma sobre el mar
y el horizonte sube como un gran acueducto.

Marineros que ignoran el vino y la penumbra,
decapitan sirenas en los mares de plomo.
La Noche, negra estatua de la prudencia, tiene
el espejo redondo de la luna en su mano.

Un deseo de formas y límites nos gana.
Viene el hombre que mira con el metro amarillo.
Venus es una blanca naturaleza muerta
y los coleccionistas de mariposas huyen.


Cadaqués, en el fiel del agua y la colina,
eleva escalinatas y oculta caracolas.
Las flautas de madera pacifican el aire.
Un viejo dios silvestre da frutas a los niños.

Sus pescadores duermen, sin ensueño, en la arena.
En alta mar les sirve de brújula una rosa.
El horizonte virgen de pañuelos heridos,
junta los grandes vidrios del pez y de la luna.

Una dura corona de blancos bergantines
ciñe frentes amargas y cabellos de arena.
Las sirenas convencen, pero no sugestionan,
y salen si mostramos un vaso de agua dulce.


¡Oh, Salvador Dalí, de voz aceitunada!
No elogio tu imperfecto pincel adolescente
ni tu color que ronda la color de tu tiempo,
pero alabo tus ansias de eterno limitado.

Alma higiénica, vives sobre mármoles nuevos.
Huyes la oscura selva de formas increíbles.
Tu fantasía llega donde llegan tus manos,
y gozas el soneto del mar en tu ventana.

El mundo tiene sordas penumbras y desorden,
en los primeros términos que el humano frecuenta.
Pero ya las estrellas ocultando paisajes,
señalan el esquema perfecto de sus órbitas.

La corriente del tiempo se remansa y ordena
en las formas numéricas de un siglo y otro siglo.
Y la Muerte vencida se refugia temblando
en el círculo estrecho del minuto presente.

Al coger tu paleta, con un tiro en un ala,
pides la luz que anima la copa del olivo.
Ancha luz de Minerva, constructora de andamios,
donde no cabe el sueño ni su flora inexacta.

Pides la luz antigua que se queda en la frente,
sin bajar a la boca ni al corazón del bosque.
Luz que temen las vides entrañables de Baco
y la fuerza sin orden que lleva el agua curva.

Haces bien en poner banderines de aviso,
en el límite oscuro que relumbra de noche.
Como pintor no quieres que te ablande la forma
el algodón cambiante de una nube imprevista.

El pez en la pecera y el pájaro en la jaula.
No quieres inventarlos en el mar o en el viento.
Estilizas o copias después de haber mirado,
con honestas pupilas sus cuerpecillos ágiles.

Amas una materia definida y exacta
donde el hongo no pueda poner su campamento.
Amas la arquitectura que construye en lo ausente
y admites la bandera como una simple broma.

Dice el compás de acero su corto verso elástico.
Desconocidas islas desmiente ya la esfera.
Dice la línea recta su vertical esfuerzo
y los sabios cristales cantan sus geometrías.

Pero también la rosa del jardín donde vives.
¡Siempre la rosa, siempre, norte y sur de nosotros!
Tranquila y concentrada como una estatua ciega,
ignorante de esfuerzos soterrados que causa.

Rosa pura que limpia de artificios y croquis
y nos abre las alas tenues de la sonrisa
(Mariposa clavada que medita su vuelo).
Rosa del equilibrio sin dolores buscados.
¡Siempre la rosa!

¡Oh, Salvador Dalí de voz aceitunada!
Digo lo que me dicen tu persona y tus cuadros.
No alabo tu imperfecto pincel adolescente,
pero canto la firme dirección de tus flechas.

Canto tu bello esfuerzo de luces catalanas,
tu amor a lo que tiene explicación posible.
Canto tu corazón astronómico y tierno,
de baraja francesa y sin ninguna herida.

Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua,
el miedo a la emoción que te aguarda en la calle.
Canto la sirenita de la mar que te canta
montada en bicicleta de corales y conchas.

Pero ante todo canto un común pensamiento
que nos une en las horas oscuras y doradas.
No es el Arte la luz que nos ciega los ojos.
Es primero el amor, la amistad o la esgrima.

Es primero que el cuadro que paciente dibujas
el seno de Teresa, la de cutis insomne,
el apretado bucle de Matilde la ingrata,
nuestra amistad pintada como un juego de oca.

Huellas dactilográficas de sangre sobre el oro,
rayen el corazón de Cataluña eterna.
Estrellas como puños sin halcón te relumbren,
mientras que tu pintura y tu vida florecen.

No mires la clepsidra con alas membranosas,
ni la dura guadaña de las alegorías.
Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire
frente a la mar poblada de barcos y marinos.

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